„Vergessen?“ Sie starrt Dich hinter ihrer Hornbrille an. Du wirst wahnsinnig, wenn sie diesen Blick aufsetzt, weisst du, dass du deine Bewilligung für diesen Monat vermutlich vergessen kannst.
Du schluckst. „Ja, irgendwie ...“
Sie seufzt. „Herr Seidel. Erzählen Sie mir bitte keinen Mist, sagen Sie mir, was Sache war.“
„Ich habs vergessen, ich hab anderes getan, ich habs vor mir hergeschoben“, sagst du.
„Nun gut, Herr Seidel. Dafür bekommen Sie natürlich keine Bewilligung. Aber immerhin waren Sie ehrlich.“ Sie nickt. „Sieben.“
„Sieben?“
„Sie kennen das aus der katholischen Kirche?“
„Ja ... also, ich bin da kein Kirchgänger ...“
„Ich auch nicht.“ Kein Wunder, denn sonst würde sie ja Gnade kennen, überlegst du kurz. „Aber das macht nichts. Im Beichtstuhl bekommen Sie auf, acht Vaterunser zu beten. Bei mir bekommen Sie auf, sieben Bewerbungen zu schreiben. Sehen Sie? Ich bin netter. Einen netter, wenn Sie so wollen.“
Du fängst am besten nicht an, mit ihr zu diskutieren. Obwohl ...